Fuere la uva el dulce rosado de una boca

mordida bajo el ala de una vieja chupalla

yo me quedara manso junto a nubes y loicas

mas, trotan insoladas estas pobres muchachas

 

Es ardoroso el tiempo de las vendimiadoras

se cansan las abejas despuntando las parras

azotan los sarmientos, las tijeras no podan

se huelen los racimos, no tira la bueyada

 

Duelen todos los cestos cuando la tarde pasa

y el viento trae hambre y el hambre trae sombras 

los pies desnudos siguen moliendo en las tinajas

 

Si la luna sorbiera sol en las calabazas

fuere la noche espuma para bañar hermosas

mas, ni siquiera el rico ha lamido las jarras