Fuere la uva el dulce rosado de una boca
mordida bajo el ala de una vieja chupalla
yo me quedara manso junto a nubes y loicas
mas, trotan insoladas estas pobres muchachas
Es ardoroso el tiempo de las vendimiadoras
se cansan las abejas despuntando las parras
azotan los sarmientos, las tijeras no podan
se huelen los racimos, no tira la bueyada
Duelen todos los cestos cuando la tarde pasa
y el viento trae hambre y el hambre trae sombras
los pies desnudos siguen moliendo en las tinajas
Si la luna sorbiera sol en las calabazas
fuere la noche espuma para bañar hermosas
mas, ni siquiera el rico ha lamido las jarras
